céus, céus

Aí liguei agora há pouco lá e tava Ana Carolina dizendo que veste shorts tamanho 36.

TAMANHO TRINTA E SEIS, ela disse.

Naiá fala alguma coisa do tipo MARNENFUDÊNO, ANÁ! e Ana faz cara de choro.

Carammm, eu não suporto essas pessoas.

Aí eu não sei o que aconteceu essa semana. Se sou eu ou se são eles. Porque, né, tenho mezzo severos problemas mentais (sou o terceiro tipo de suicida, que Klein et al ainda não estudaram - eu tipos que entro em combustão espontânea com o poder da mente de tempos em tempos, por total inaptidão para a vida), e quanto mais doida eu fico, menos tolerante para com as pessoas eu me torno. Aí de repente eu tô achando todo mundo chato e sem sal. Não sei se foi Leo querendo se livrar do macacão branco e tocando a sirene. Eu fiquei realmente triste e chorei litros naquela hora. Fui até olhar se eu tava na TPM ou o quê. Aí a amargura pode ter tomado conta do meu coração, seria uma hipótese.

Fran me dando no saco que eu não tenho. Max ali, depois que Alexandre saiu, ajoelhado na grama e chorando com punho em riste, tive vontade de jogar o controle remoto na televisão e dar um basta nisso tudo. Não fode, Max.

Emanuel. Ele bóia na piscina nem é por nada, não. É que a cabeça só tem ar. Num afunda, entende. Eu continuo ficando muito incrível da minha vida com as tentativas de comunicação verbal de Emanuel. E fico pensando se ele tem carro. Espero que ele tenha. Porque não sei se essa pessoa é capaz de pegar um ônibus. Ler o destino, entender pra onde o ônibus tá indo, pensar que tem que dar sinal pro motorista parar no ponto, depois saber onde é que desce... Eu acho que ele não consegue e passo horas do meu dia pensando nisso. Emanuel é Simple Jack. Never go full retard. Essa lição ele não aprendeu.

Mirla. Putaquemepariu. Profunda conhecedora da alma humana, tá sempre mandando um minuto de sabedoria pra galere. CALABÔCA, MIRLA.

Milena, né? Milena e Ralf, né? Vão pra casa, minha gente.

Eu gosto de Priscila, aí eu até gosto. Movida a pilhas alcalinas, não tem tempo ruim pra ela. Flavio eu ainda acho meio lanza, especialmente quando ele ri. Mas vá, gosto dele também. Mas não é nada assim uaaaaaau, entende? Tô sentindo falta duma emoção. Ou, voltando ao princípio, alguém mexeu na minha serotonina.

Bebeto Psycho Killer tem tipos tudo que eu desprezo num ser humano. Não acho que ele seja mauzão, não. Nem acho que ele tá na jogatina louca. Ele fez o que ele fez porque é mala pracaralho. E tem esse ego que não cabe naqueles peitos dele, maiores que os meus. Machista? É nada...

Josi. Que não toma uma atitude a respeito dessa alma sebosa desse Newton. E acaba de dizer a ele que não sabe se vai conseguir alcançar as expectativas que ele tem a respeito dela. Mêo, cê tá me tirâno, Josi? Vai tomar no cu, Josi. Tu apanhava do teu marido aquele outro, nera? Esse é o teu lance, né? Tu apanhava, que eu sei. Isso tem cura, será? Ou ela tá fingindo? Achando que Bebeto é o mais popular da galáxia? Ou eles tão tendo essa DR de novo agora porque ela já sacou que é fria, Bino?

Não sei. Mas a pessoa ficar com um sujeito desse, veja bem, boa coisa certamente não é.

Naiá pegou carona da cauda do cometa e melhorou muito os níveis de rejeição. Ri milhares ontem com ela chorando quando tocou Sandra Rosa Madalena. Mas é outra mala sem precedentes na história desse país. E a criatura só grita o dia inteiro, Aná. Não cria um calo nas cordas vocais nem sei como.

Resumindo: vou ali atrás da minha fluoxetina. Antes que, né, eu desista.